¿Sobre qué carajo quieres que escriba?

Sobre qué si no tengo ganas, si prefiero la aventura contra gravedad, un vuelo en el que mi silueta sea vislumbrada por algún animal marino, el beso de una mujer en mis poros aun no rozados. Cómo escribo, no, si no he visto mi cuerpo forrado cual imagen vaga ante los corales y las esponjas, sobre qué escribo si aún no oye la claridad el ave que se esconde en mi garganta, si entre la oscuridad me culpo despierta y entre sueños, soy al fin poeta. ¿De veras, te digo, para qué escribir sonetos y formas del pasado, si mi razón no tiene otra estructura que mis argumentos y mi estilo de vestir? Y si busco el futuro pareceré alguien que desde ya tiene enmohecido su presente. Ya lo dijo el viejo vagabundo borracho estadounidense del siglo pasado: hay que hacer mil cosas aun, retomar el yoga, luchar por los ideales, evitar los dogmas, hacer música que contrarreste la abundante intoxicación sonora, hay que beber más vino, recorrer los cinco retazos que las diosas, en su despedida, dejaron en este círculo vicioso de agua salada. Si, y respetar esos retazos, hay que hacer todo ello, aunque no estaría mal, burlar la seguridad de la casa de los Char, descoser la piel de los hipócritas de mi añeja religión, restregarle mis diplomas a uno que otro estúpido de mi salón que hoy son esclavos pero no del olvido, hay que evitar dormir, ser menos humanos, pero escribir, mírame ¿hablas en serio? ¿Por qué maldita razón una pluma rota como yo escribiría?