He llegado a casa.

Estoy, pues, en un abismo con escalones de piedra: en el vacío caigo, me golpeo, vago entre las horas de estupidez al no hallar el punto fijo. Hastiada, decido tender los huesos y abusar o simular el disfrute del tiempo que según algunos físicos es más lento en los lugares  amplios de soledad cuyo silencio es de aire tibio y arenoso. Pero no es más lento el tiempo sino más tortuoso; cuando sé que me queda poco de él para esforzarme e intentar salir de mi nada inmovible, con ira o con descarado desánimo, tiro la cuerda hacia otra orilla, otro escalón de piedra, aprieto fuerte –al fin–  y me balanceo. Ese es mi diario vivir. Parezco una bailarina de Pole Dance, pienso, pero no lo soy, nunca fui buena. El recuerdo de unas sesiones de piel y acero se atraviesan en mi abandono desértico. Mis brazos son frágiles, me digo, y mi voluntad un chiste que suelo contar y recontar para hacer reír a aquellos que a veces visito al alcanzar y explorar las delicias de la superficie, pero que maquillo de talento y filosofía cuando subo algún cerro para que, aunque no lo logre, otros recuerden mi nítida silueta en la cima. Pese al espejismo, lo más terrible para mí es y será, el no desgastar los pies en una montaña hasta alcanzar los cristales de nieve en la que viven los verdaderos poetas.